Hoy tenía que encontrarte y no estuviste.
Suplí tu falta con la danza, el trabajo, una amiga y la suspicacia. En el trabajo, los ojos de un hombre no soltero soslayan mi perfil, pero le falta valor para mirar de frente; los ojos de otro soltero sí se enfrentan a los míos, pero le tiembla el color detrás de los párpados. Y lo noto. Lo noto tanto que lo desprecio con la mayor de las sonrisas y la educación.
De vuelta a casa, en el vagón del tren, un poeta canta por la burla de 20 peniques un poema que tarareo, porque me sé la letra. Nadie más le ofrece dinero y al acercarse para agradecerme el donativo (en el último metro de la noche donde todos duermen el sueño de llegar a casa lo más rápido posible) me lo explica: “Muy poca gente me entiende, la mayoría son extranjeros.” Y entona la última sílaba, del último arpegio, de la primera letra que recitará en el vagón siguiente. Sonreí, “ ya somos dos, y entre todos nos hemos reconocido”, pensé. Acabé, solitariamente, musitándo el final del poema mientras el resto de los pasajeros del metro me miraban absortos. Obvié su presencia como si se tratara de extranjeros.
Suplí tu falta con la danza, el trabajo, una amiga y la suspicacia. En el trabajo, los ojos de un hombre no soltero soslayan mi perfil, pero le falta valor para mirar de frente; los ojos de otro soltero sí se enfrentan a los míos, pero le tiembla el color detrás de los párpados. Y lo noto. Lo noto tanto que lo desprecio con la mayor de las sonrisas y la educación.
De vuelta a casa, en el vagón del tren, un poeta canta por la burla de 20 peniques un poema que tarareo, porque me sé la letra. Nadie más le ofrece dinero y al acercarse para agradecerme el donativo (en el último metro de la noche donde todos duermen el sueño de llegar a casa lo más rápido posible) me lo explica: “Muy poca gente me entiende, la mayoría son extranjeros.” Y entona la última sílaba, del último arpegio, de la primera letra que recitará en el vagón siguiente. Sonreí, “ ya somos dos, y entre todos nos hemos reconocido”, pensé. Acabé, solitariamente, musitándo el final del poema mientras el resto de los pasajeros del metro me miraban absortos. Obvié su presencia como si se tratara de extranjeros.
2 comentarios:
Trataba de colocar un comentario digno de la entrada. Me conformo, por esta vez, con leer, y ver que de vez en cuando abres tu caja de Pandora para, por lo menos a mi, tenerme por un tiempo,haciendo un dibujo con cada historia que relatas. Ni Pancho Varona me hace esperar tanto para leerle. Un abrazo, Catalina.
A que si... espectacular lo de las congas y las macrofiestas de fin de año... Lo cierto es que merece la pena intentar hasta que te abran la ceja para visitar urgencias en noche vieja... pero por favor, que no sea contra un gordaz (que diría Mabil) con casco de vikingo.... En fin... ojo con las congas sectarias... que luego te ves en una envolvente de la que no puedes salir. Feliz año y muchos besos pa ti tambien. Por cierto... tienes más lectores silenciosos, que aunque no escriben, sé que leen, asi que no nos hagas esperar tanto para culturizarnos... que escribes menos que pancho varona en su blog... jajaja. Pasa buena (léase ayer, anteayer... ocuando lo leas, y vale para el resto de noches, jajaja) noche, guapa
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